"oddio ma sei fichissima! come fai?"
"faccio sub"
"sub?"
"sì, ho il brevetto per scendere fino a 30 metri. fare sub rassoda e snellisce"
"ma non hai paura?"
"sì me la faccio sotto tutte le volte che mi immergo. ho avuto anche delle crisi di panico a meno 30 metri, con 1.800 metri di acqua sotto le pinne"
"e perché lo fai?"
"per amore"
"per amore?"
"sì, per amore del mio fidanzato alto due metri, bello e muscoloso. lui è lì vicino a me e mi protegge"
"ti protegge contro i 30 metri di mare sopra e i 1.800 sotto?"
"certo"
"mi basta pensare a tutta quell’acqua e a quei pesci intorno per avere tachicardia, sudori freddi, dolori al petto e difficoltà respiratorie"
"scema. e tu come stai?"
"sono felice e inquieta, come raramente lo sono stata, energica e sfinita, spavalda e terrorizzata. forse ho anche bisogno di una ceretta, di andare in vacanza, di un vestitino nuovo, di tempo per pensare"
"buono questo sushi"
"non buono, galattico"

quando si hanno due hobbit, un lavoro a tempo pieno, un marito part time e una vita incasinata ci sono un mucchio di cose a cui si rinuncia. ci si rinuncia a cuor leggero, con il sorriso sulle labbra, talvolta senza nemmeno accorgersene.
ci si rinuncia perché non c’è spazio, perché va bene così, perché ne arrivano altre talmente grandi da oscurare tutto il resto.
poi basta un pranzo con l’amica kappa, compagna di banco al liceo, di vacanze, di confidenze, di sogni e di progetti. basta un pranzo con l’amica kappa che si inabissa per amore, che lavora nei cantieri e che ama la birra da quando aveva 12 anni, per avere una fitta di nostalgia. e chiedersi perché è così difficile tenere tutto insieme, senza sfilacciarsi.