“Ecco! Sarà lì che dormiremo!”
“Spero di no: quelle non sono tende ma rotoballe”
Mister I odia il campeggio. Dice che non è vacanza ma fatica. Se poi la temperatura scende a 5 gradi e la notte non cala mai, la tenda assume ai suoi occhi i contorni disumani della tortura.
Ma l’Islanda è carissima e affollata, e nella zona del parco nazionale dello Skaftafell, dove si cammina sul ghiacciaio, c’era solo l’opzione campeggio, peraltro al prezzo di un hotel quattro stelle in Romagna.
Avevamo tre tende con due letti ciascuna. Tende bianche e graziose, di 16 metri quadrati. “Wow, sono bellissime! Chi dorme da solo?”. La solitudine l’ha vinta il grande.
All’interno c’erano anche due sedie Ikea da esterno, un tavolino di legno, due asciugamani minuscoli e una bottiglia di acqua. Sopra ogni letto c’era un piumone candido e pesante.
Il bagno era in una casetta di legno a un centinaio di metri da noi, con due gabinetti e un lavandino all’esterno occupato militarmente da un padre e una figlia, chiaramente campeggiatori professionisti. Non c’erano elettricità né acqua calda. La mattina era scomparsa anche l’acqua fredda con conseguenze importanti sull’igiene delle toilette.
Io ho avuto per tutta la notte il naso gelido dei cani in salute.
Alle quattro e mezza sono emersa dalle coltri. La luce era accecante e mi scappava la pipì.
L’idea di uscire al freddo mi annichiliva. Mi sono riaddormentata ripassando a mente la prima serie dell’Ashtanga yoga.
Fuori pascolavano pecore insonni che ogni tanto belavano così forte che pareva abitassero dentro il cuscino.
Alle sei alcuni russi nelle tende accanto sono usciti a far baldoria. In effetti a Mosca erano già le nove.