Parigi con Sneddu è una pantagruelica colazione al gelo, seduti ai tavolini di una panetteria che, dicono le recensioni, fa i pains au chocolat migliori della città. È la mia folgorazione per un paio di improbabili scarpe che sembrano pantofole o pantofole che sono scarpe, di un colore altrettanto improbabile, viste dentro una vetrina di un negozio nel Marais. E dopo averle contemplate e provate e tolte e rimesse per un tempo illegale, lui dice “vai, Cla” e io le compro.

Parigi con Sneddu è fare una fotografia a un signore cinese e ai suoi genitori centenari e diventare migliori amici per un minuto. È entrare e uscire come biglie impazzite dai negozi di lusso degli Champs Elisées e discutere a lungo se il palazzo di Louis Vuitton impacchettato sia stato trasformato in borsa o baule o cassaforte. 

È la sua richiesta, l’unica in questa vacanza (“Proponi cose anche tu, non devi decidere sempre io” “A me va bene tutto, Cla. Mi fido”), di salire a piedi sulla Tour Eiffel.

È il Batobus per guardare il mondo dalla Senna (“Cla, cos’è ’sta mania di voler stare fuori a poppa al freddo? Vieni dentro ‘sta benedetta barca”). È una merenda da 5000 calorie (“Stavo svenendo, Cla”). Parigi con Sneddu è un negozio fuori dal tempo pieno di farfalle, orsi, zebre, coleotteri e pavoni impagliati. È un ristorante ebraico e uno di crêpe bretoni, una passeggiata lungo il fiume, la moschea, lo splendore simmetrico delle Thuileries con le sedie verdi intorno alla fontana e uno storno pettegolo che ci diceva cose. Parigi con Sneddu sono 20 chilometri al giorno, è una scatola di 16 macarons per 16 gusti da regalare, ciclisti che cascano sul ghiaccio come birilli, il nuovo album di Jake la furia e il singolo di 22Simba. Parigi con Sneddu è il silenzio stravolto la sera prima di dormire, in un lettone sterminato. Parigi con Sneddu è il chill, la follia, i ricordi per il futuro, un privilegio smisurato, la cosa più bella del mondo.