Ehi tu,
apripista, primo amore, figlio della nostra incompetenza e del nostro incanto.
Tu, che fai il tiramisù, i fagioli con la salsiccia come nel far west, i biscotti di cioccolato al sale e un limoncello spritz capace di ubriacare orde di cinquantenni gaudenti.
Tu, che nella psicologia hai trovato una strada che ti somiglia. Che hai l’udito di Superman, un paio di guantoni da boxe che puzzano di inferno e amici che si allenano seminudi nel nostro soggiorno.
Tu che stai con la compagna M da quando eravate piccoli e oggi siete due ma anche un po’ uno. Lei, che se non sono pazze non le amiamo, ti ha regalato un kit con 5 vermi verdi, destinati a diventare farfalle e tu li nutri con una sbobba immonda e con certosina dedizione.
Tu che sei abitudinario e rigido, che detesti le sperimentazioni e i cambiamenti, che ti accorgi di tutto come Sherlock Holmes. Tu che sai esattamente dove colpire per fare male e per fare bene. Che da sempre ci capiamo senza parlarci ma anche senza parlarci sappiamo esasperarci. Che siamo complici e alleati, che facciamo scintille, che se stai male sto male.
Tu che hai i capelli lunghi come Tarzan e gli occhi grigio verdi come i bisavoli o il lattaio irlandese. Tu che sei protettivo e un po’ protervo. Che tocchi corde magiche. Che vorrei portarti, tu e io da soli, in capo al mondo ma tu dici “non ti azzardare”. Che mi fai ridere e volare, che sono pazza di te e se te lo dico mi dici “brava”. Tu, che eri il mio bambino e ora sei un uomo,
tanti auguri
la tua mamma